0. Buio.

Voce Sara: Lassù, un fantasma di luce immobile pulsa verso la notte delle ulteriori altitudini. Sotto e dentro, un fantasma di pietra grava coi suoi ultimi brandelli la terra come l'altro compenetra del suo bianco pulviscolo l'aria.
Nelle notti di vento sorgono dal Tirreno le nubi, corrono, spinte verso sud, toccano il pendio del monte, strette fra aria e terra, s'impennano e risalgono, ancora scure, attraversando, assottigliando, togliendo corpo ad alberi e arbusti, pietre e costoni. Giungono infine alla vetta, in un roteare di vapori, e qui l'impennata si fa volo, il bianco tocca il bianco, vi si fonde, e il vapore si fa luce.

Le nuvole, poi il mare, poi una striscia di terra che si avvicina, nel silenzio assoluto.

Sara è affacciata alla balaustra del ponte autovetture, quello su cui non c’è mai nessuno, e che oggi è più deserto del solito; se ne vede, da un capo all’altro, tutta la lunghezza; ma Sara è il mare che guarda, le spalle al metallo della nave.

Emerge lento, in dissolvenza, il rumore del mare.

Sara: (monologo interiore) Tanti i ricordi come questo, tutti lievi, estatici, sereni, tutti fatti di cose non umane.

Bianco e nero virato giallo. Una rapida visita al ponte superiore, dove si accalca la maggior parte dei passeggeri: facce vocianti, congestionate, pettinature grottesche, abiti ridicoli, insulso agitarsi, il solito brulicare della fauna umana.

Sull’audio continua, come nei pensieri di Sara, il rumore del mare. Soltanto il rumore del mare.

Tornano i colori su un lungo pp di Sara: lo sguardo immerso nel mare e i capelli nel vento che spazza il ponte deserto.

Sara cammina lungo la spiaggia deserta, lo sguardo ancora ricorrente sul mare.

Sara: (monologo interiore) Il vento sollevava bianchi, aerei spruzzi, vapori d’acqua cristallini sulla superficie del mare, faceva rotolare bottiglie di plastica, rottami, detriti sulla spiaggia spossata dall’estate.
Sento più di ieri la solitudine e il silenzio, la loro bellezza. che ancora si fa strada in questi luoghi ormai infestati.

Passa, senza vederla, accanto a una ramazza di saggina abbandonata sulla sabbia.

La mdp si muove fra colorate barche da pesca in attesa. Sull’audio mormorii, sussurri, voci al limite dell’udibilità che narrano frammenti di storie che intuiamo di mare...

Voce Turi: Ancora quell'incubo, dopo tanti anni di nuovo qui a tormentare le mie notti. Il sangue, i gradini, le scritte sui muri ed il buio con quelle ombre giganti e mostruose. Ancora una notte insonne nel sudore di questi incomprensibili simboli. E' meglio che mi alzi, è meglio che prepari le mie cose, fra poche ore si parte, domani lascerò questa vita.

Sara e Turi, una ragazza e un vecchio, seduti sulla sabbia di fronte al mare, sul limite estremo dell’Isola. Si guardano.

Turi: Sara hai detto che ti chiami. E vieni da fuori?

Sara: No, abito dall’altra parte dell’Isola, è per questo che non mi hai mai vista.

Turi mormora fra sé qualcosa fra un grugnito e un mugolio, fra un assenso e un dubbio.

Turi: E hai vissuto sempre qui, sull’Isola?

Sara: Sì.

Turi: Senza mai pensare ad andar via?

Sara: Ho amato un ragazzo che aveva scelto di andar via e che non poteva tornare, ma non l’ho seguito. Non ho potuto. Io sono dell’Isola... (allarga le braccia sorridendo) e l’Isola è mia.

Turi: Io non amo quelli che se ne vanno.

Sara: Lui ha creduto che altrove ci fosse qualcosa di importante da fare. Ha creduto nelle menzogne, nei miraggi, nella vita, nel futuro. In realtà in una cosa sola: negli uomini, negli uomini, negli uomini. Ha creduto che avessero dentro una scintilla da nutrire, ha creduto che quella scintilla potesse diventare un falò... ti ricordi? ... li hai mai visti? Quei falò dalle indescrivibili fiamme che illuminano la Sabbia, il Mare, l’Aria e la Luna in una notte d’estate su certe coste dell’Isola.

Turi l’ascolta ma allo stesso tempo segue altri pensieri. Rimane a lungo in silenzio.

Turi: Io non sono andato via. Mi hanno portato via.

Sara: Raccontami la tua storia.

Turi: Perché?

Sara: Io colleziono storie.

Turi: Perché?

Sara: Raccontami la tua.

Sara è ora seduta sulla sabbia, con le braccia avvolte attorno alle ginocchia. Continua a fissare il mare.

La voce di un uomo occupa i suoi pensieri.

Voce Alessandro: ´Un mazzo di rami di roseto avvolti nel filo spinato, regalati in una notte di nubi, in una tenebra dell’anima, e senza che neppur vi sia un donatore cui rivolgere la tua sola arma: il sarcasmo senza speranza di un grazieª.

Sara si lascia scivolare all’indietro fino a sdraiarsi sulla schiena, rimane alcuni istanti a guardare il cielo.

Si volta lentamente su un fianco, appoggia il viso su un gomito.

La macchina da presa intanto le si avvicina poco a poco, fino alla distanza del primo piano.

Sara: (monologo interiore) La notte e il silenzio, il tripudio del sole e la vastità del vento, l’incantesimo delle rocce bianche, l’ululato antico dei boschi, l’inestinguibile terra che non conosce l’aratro, la presenza infinita dell’acqua. Io. E chi altro?

(Dissolvenza)

(Dissolvenza)

Turi: (fuori campo) La mia storia vuoi conoscere? Tu che sogni di fuochi in riva al mare, di non so quali fiamme che illuminano questo confine traballante, questa fortezza che ha perso il suo guardiano? Quest’Isola. Quest’Isola così piccola che viene dimenticata senza fatica. E che tu credi ancora tua.

Te la racconto, te la racconto la mia storia.

(Dissolvenza)

Schermo buio.

Voce Sara: Prima che spazi di irrealtà, di inesistenza, prima che infinite distese di dune senza vita ci separassero, io, Alessandro, ti ho insegnato a guardare la luce al di là delle cose, o tu lo hai insegnato a me? O forse entrambi abbiamo sempre saputo farlo? Io ho sognato te, o tu hai sognato me?

Appare lentamente, in dissolvenza su questo pensiero di Sara una immagine di erbe fiorite, steli esili coperti di una leggera peluria, corolle rosa dai petali bifidi, calici allungati color verde pallido; una tenuità vegetale immersa nella luce d’argento e d’oro del primo pomeriggio, che ne circonda le forme, che le avvolge di scintillii.

(Dissolvenza)

L’Isola. Non l’Isola degli uomini: dei centri abitati, delle strade, dei sentieri, delle capanne o delle barche, ma l’altra Isola, quella che dell’uomo non ha segni: quella dei promontori irraggiungibili sul mare, delle lave nere, dei calcari bianchissimi, dei nidi vertiginosi degli uccelli, dei chiaroscuri nel sottobosco, delle vette, l’Isola di terra e acqua, di vapori e vento, l’isola dei millenni, della quiete.

Voce Turi: L’ho scelta io quest’Isola per vivere il resto della mia vita, o forse lei ha scelto me, perché ci sono nato, ma non chiamarlo un esilio volontario, l’esilio è stato l’altro: tutti gli anni che ho trascorso lontano da qui. Questo è stato un ritorno. Il nostos di un Odisseo che non ha combattuto nessuna guerra, non ha accecato nessun ciclope né amato nessuna dea. E che non era atteso da nessuna Penelope. Il fatto è che mi ero rotto le scatole di tutta l'umanità, delle sue automobili, delle sue fabbriche, dei suoi centri commerciali, dei videogames, dei fax e tutto il resto. Sono fuori tempo? Sono soprattutto, stanco di vivere secondo canoni e tempi che non sono i miei, che mi sono... che sono ostili.
Ho vissuto in molti posti... sempre da estraneo. Questo è l’unico luogo a cui sento di poter dare il nome di casa, l’unico che ho sempre amato in fondo; qui sono nato, da qui sono stato portato via all’età di dodici anni e qui sono tornato: questo riassume praticamente tutta la mia vita.
L’Isola. L'Isola è l'unico luogo dove ci si sente davvero lontani da tutto, da tutti... Tornare qui, non avevo mai cessato di desiderarlo, ed ora che ho vissuto anche troppo e il peso del passato supera e schiaccia quello del futuro, eccomi qua, di nuovo sulla mia terra, da solo, in quella casa sulla spiaggia che avevo acquistato alcuni anni fa, e con grandi progetti per il mio piccolo futuro: comprarmi una buona canna da pesca e una barchetta, forse... chissà... ritornare bambino... per gioco... ancora per poco...

Turi, lontanissimo, avanza camminando lentamente lungo la spiaggia. Si sente un rumore, una specie di fruscio ritmico, ripetitivo.

Turi: (Fuori campo) Le lunghe passeggiate sulla spiaggia. Erano la cosa di cui avevo conservato il ricordo più vivo, e il desiderio più intenso. E una passeggiata sulla spiaggia fu la prima cosa che feci appena giunsi sull’Isola; camminavo già da un po’, era l'ora del tramonto, quando vidi in lontananza una figura curva muoversi, ma senza ancora riuscire a capire cosa stesse facendo.

Vicinissimo alla mdp, troppo vicino perché lo si possa ben distinguere, qualcuno si muove in sintonia con quel rumore.

Turi, continuando a camminare, si avvicina. L’uomo, continuando quel suo movimento ritmico, si allontana abbastanza da essere ben visibile. E’ anch’egli un vecchio, ha in mano una scopa di saggina e sta spazzando la spiaggia. Lo fa a testa bassa come se stesse falciando invisibili fili d'erba sulla rena un poco scura della sera.

Turi continua ad avvicinarsi fino ad incrociarlo e con un gesto ossequioso si toglie il cappello.

Turi: Buonasera.

L'uomo non risponde, non alza neppure la testa. Continua con sicura e determinata lentezza a spazzare la sabbia.

Turi esita un istante poi si rimette il cappello e prosegue.

Turi: (fra sé) Devo essere incappato nel matto del paese.

Il tramonto sul mare. La risacca che perde lucentezza. La linea del bagnasciuga che si annulla nell’uniformità del nero.

Voce Turi: Proseguii fino a che non vidi il manto della sera calare su ogni cosa, allora mi girai tornando sui miei passi diretto alla mia bella casa, con le vetrate a vista sul mare e il patio illuminato da una lampada da pescatore.

Turi è ora fermo. Si guarda intorno, come se solo adesso si rendesse conto di essere circondato dal buio. Torna poi sui suoi passi.

Turi: (Fra sé) Eh! Al buio non è facile camminare sulla spiaggia. Devo ricordarmelo, la prossima volta, di ritornare prima che faccia buio.

Cammina quasi a tentoni e con evidente fatica nell’oscurità, inciampando spesso. Si ferma infine vicino a uno scoglio per togliersi la giacca e il cappello, sbottona un poco il colletto della camicia, e con il fazzoletto pulisce gli occhiali, quindi si sfila le scarpe, facendo un nodo con i lacci così da poterle portare più agevolmente. Non riprende subito il cammino ma si sofferma a respirare profondamente l’aria marina.

L’altro uomo: (Fuori campo) Sei Turi?

Turi sussulta; accanto a lui c’è un ombra, una sagoma nera dalla voce secca. Si rimette gli occhiali e tenta, ma inutilmente, di distinguere qualche tratto dell’uomo.

Turi: Sì Turi sono, ma nessuno mi chiama più così da anni.

L’altro uomo: Ah... e che sei tornato a fare qua?

Turi: Ma chi sei tu, che non riesco a vederti con tutto questo buio, ci conosciamo?

L’altro uomo: E cosa pensi che io ti vedo, che pensi che ho riconosciuto il tuo volto con questo buio ...nzh'... dalla voce, dai movimenti ti ho riconosciuto o forse no, dall'odore dell’anima.

Turi: Allora ti devo conoscere anch'io...

L’altro uomo: Impossibile.

Turi: E perché?

L’altro uomo: Perché... è semplice, perché tu hai avuto troppo e chi ha troppe cose inutili, dimentica... io invece non ho avuto niente oltre questo mare, questo cielo, e gli alberi e la terra e la spiaggia... l'essenziale, perciò non dimentico.

Voce Turi: Pensai allora: "questo deve essere un poco incazzato con il mondo, ma molto più di me".

Turi: Forse però se mi aiuti... io riesco a ricordare...

L’altro uomo: Tu dici?

Turi: Possiamo provarci, se non hai qualcos'altro da fare, e poi mi togli una curiosità? Perché spazzavi la battigia prima?

L’altro uomo: Turi... quest'isola era migliore quando eravamo bambini, ora è contaminata.

Turi: Continua ...

Un aranceto, misto, come si usa sull’Isola, a un uliveto. Gli ulivi non soffrono dell’abbandono e della siccità, ma sugli aranci abbondano i rami secchi. Nel centro, una casa in rovina affiancata da due enormi gelsi.

Sara è ferma in mezzo agli alberi.

Voce Sara: Prima dei prati di Omero, prima che gli Aedi e le Sirene cantassero gli armenti del Sole, prima degli Dei, prima del Sole stesso, quando il Tempo era il fluire interminabile della cosmica quiete in cui confluisce ogni possibile Storia, la mia, la tua, quella che un uomo dai molti anni mi sta narrando, e che a lui pare antica, prima che una voce interrompesse quel Nulla, io ero te e tu eri me, entrambi eravamo angeli e polvere, entrambi eravamo ogni cosa e nessuna. Nulla cercavamo perché nulla era andato perduto.

(Dissolvenza)

Il buio avvolge la figura di Giosué; se ne intravede appena la sagoma. Di nitido in lui c’è solo la voce: stanca e forte.

Giosué: Io mi chiamo Giosué, ti dice niente il mio nome? E sono nato qui, come te, 74 anni fa: anche la mia età dovrebbe dirti qualcosa. Mio padre era pescatore e io dopo di lui...

Turi: (Fuori campo) Pure mio padre era pescatore...

Giosué: Turi, tutti erano pescatori qua, non mi interrompere più perchè parlare di queste cose mi fa fatica, non ne ho mai parlato... in più di quarant'anni, di queste cose...

(Pausa)

Mio nonno fu portato qui da suo padre con gli altri cinque fratelli e la madre, ma poco dopo il padre morì: in guerra ma non era militare, era imbarcato su una nave civile che fu affondata, una nave passeggeri che trasportava anche spezie e carbone. Aveva 38 anni, alto e magro due baffi folti ai quali arricciava le punte, capelli neri un po’ brizzolati ed occhi che si perdevano lungo quei mari che sempre attraversava, lo sguardo era abituato a guardare oltre l'orizzonte delle cose, quel tipo di uomini che appartengono a generazioni passate, con echi nel cuore che oggi riverberano soltanto negli sconfitti, ho ancora una sua foto.
A mio nonno piaceva pensare che suo padre era riuscito a salvarsi, ma anche diceva che soltanto i morti non tornano se non nei nostri sogni. E suo padre non tornò.
Due dei suoi fratelli lasciarono l'Isola dopo un paio d’anni, partirono per la guerra e anche loro non tornarono mai più. Scrissero un paio di lettere alla madre, credo dall'Argentina, con la foto delle loro famiglie su un'automobile.
Mio nonno fu il maschio più grande dell'Isola, giacché tutti gli altri partirono per la guerra o, con la scusa della guerra, per fuggire da questo posto; persone (qui la sua voce si fa sprezzante) con aspirazioni più alte di una semplice vita da pescatore... non ti offendere Turi, tu sei stato portato via, io non ce l'ho mai avuta con te, (accenna una impercettebile risata, che pare smorzarsi nel buio) forse non ti ricordi ma noi avevamo un segreto...
Tutti fuggivano da questo bottone di terra in mezzo al mare, anche le donne, le ragazze col primo marinaio disposto a portarle via, quante vite spezzate per colpa delle bugie, del desiderio... delle promesse... restavano soltanto i cani e quelli come mio nonno, come me.
Mio nonno ebbe quattro figli, lo ricordo anziano con mille rughe sul viso ed un naso grosso e rosso, non assomigliava affatto al padre, piuttosto al nonno materno, aveva però un carattere mesto, lavorava molto e parlava poco, morì nella penombra di un mattino trattenuto dalle persiane accostate della sua stanza da letto. Era un brav'uomo e morì solo, i miei zii lo abbandonarono tutti, pure le femmine e chi l'ha viste più, manco una lettera.
Mio padre invece rimase qui, quel mattino tornato dalla pesca lo trovò gia morto e non me lo fece vedere, peccato... gli ero molto affezionato... te lo ricordi mio padre Turi? Forse fra tutti lui era quello che restava più impresso perchè aveva due orecchie grosse come padelle e a sventola che faceva ridere anche i morti, non so come fece mia madre a sposarselo, forse perchè la faceva ridere tanto e alle donne piacciono gli uomini che le fanno ridere, anche a noi uomini piacciono le donne allegre, forse l'allegria è la dote umana più importante... forse... ma io purtroppo non la posseggo.
Mio padre si chiamava Curzio, te lo ricordi? Aveva una testa grossa con i ricci neri neri anche quando era anziano, sempre neri, il viso scarno e gli occhi a palla, le mani sembravano palanche e vestiva sempre uguale, se era domenica o mercoledì lui vestiva lo stesso abito, se doveva andare a messa o restare a casa, uguale.
Aveva un carattere allegro ma parlava poco come mio nonno, io non ho mai saputo niente di lui, di cosa pensava, perchè si comportava stranamente rispetto a tutti gli altri padri, io penso... che era anarchico ...
E’ morto nell'89, poveraccio neanche il gusto di morire comunista, il PCI si era da poco trasformato nella cosa... nella quercia... boh? Io mi sono sempre disinteressato alla politica sai, non ho mai sognato un mondo diverso, né migliore, né peggiore.
Rimasi con mia madre e un fratello più grande che morì un anno e mezzo dopo, in mare durante una burrasca mentre portava dei turisti a una battuta di pesca, cadde dalla barca e batté la testa sulla prua, la botta gli spaccò la testa in due come un cocomero, l'acqua gli entrò prima nel cervello che nei polmoni e nessuno di quelli che erano con lui poté fare niente, è gia stata una fortuna che siano riusciti a trascinarlo a riva, almeno il corpo ora giace nel nostro giardino ai piedi di un ulivo, accanto a tutti gli altri della famiglia.
Negli ultimi 55 anni ne sono venuti molti di turisti, l'Isola ne è stata invasa: erano orde, sciami di cavallette, e mentre loro venivano gli abitanti se ne andavano.
I primi turisti a dire il vero erano simpatici e pacifici. Ricordo ch'ero adolescente nel '74 (tu eri partito da cinque anni), quando cominciarono a vedersi tutti quei ragazzi con i capelli lunghi e le chitarre, i tamburi (che loro chiamavano "bonghi"), pieni di grandi sorrisi.
Si avvicinarono a noi con cortesia e rispetto, e con allegria. E la sera stavamo tutti intorno al fuoco sulla spiaggia a bere, cantare e fumare, sì perchè loro ci portarono anche l'erba da fumare!
E quando con l'inizio dell'autunno anche gli ultimi turisti partivano, partiva con loro un pezzetto del mio cuore e a volte qualcuno di noi partiva con loro e non tornava più.

Schermo buio.

(Dissolvenza)

(Bianco e nero)

Voce Giosué: E' stato in quegli anni che ho cominciato ad accendere un fuoco in riva al mare, tutte le sere, una abitudine che ho poi mantenuto a lungo.

Mentre la voce di Giosuè continua a narrare, le immagini tornano indietro di mezzo secolo: Giosuè, giovane, sulla spiaggia, accanto a un grande fuoco. Il suo sguardo passa dalle fiamme al mare, alla spiaggia, di nuovo alle fiamme.

Poi, visto in trasparenza attraverso le fiamme, si allontana. In lontananza un uomo e una donna anziani camminano sulla spiaggia in direzione opposta alla sua. Piú lontano ancora, poco piú che una macchiolina sulla sabbia, un uomo immobile su una sedia a sdraio con un libro in mano.

Voce Giosué: A quei tempi pensavo che probabilmente fuori dall'Isola tutto era più bello, ora so che mi sbagliavo.

(Dissolvenza incrociata)

Lo schermo poco a poco diventa interamente giallo. Un giallo non dorato ma livido, non abbagliante ma opprimente.

Voce Giosué: Alcuni anni più tardi i ragazzi che venivano in vacanza sull'isola avevano facce più truci e spesso teste rasate, erano maleducati, violenti, anzi vandali; erano meno ridenti e ingenui, meno erba e più hascisc, meno canzoni allegre, meno feste aperte, erano tutti chiusi in piccoli gruppi, litigavano e spesso usavano acidi e pasticche, se ne fregavano di tutto, figurati che gliene fotteva di rispettare l'Isola ed i suoi abitanti, spesso sulla spiaggia trovavamo siringhe e bottiglie rotte e buste di plastica, lattine, sporcizia e rifiuti, un anno ci fu persino un'epidemia di pidocchi.

(Dissolvenza incrociata)

(Bianco e nero virato giallo)

Dal giallo emergono poco a poco delle figure, ma senza separarsene del tutto, rimanendovi anzi invischiate, come se ne facessero indissolubilmente parte.

In primo piano una ragazza dai capelli corti con le labbra e le sopracciglia tinte di nero, sta seduta su uno scoglio a fumare con aria assente. A pochi metri di distanza due ragazzi dai capelli rasati si azzuffano ferocemente.

Tutti sono vestiti con abiti in cui predomina il nero. Non c’è differenza fra quelli della ragazza e quelli dei ragazzi.

La ragazza rivolge una breve occhiata distratta ai due litiganti, poi con tono assolutamente indifferente, quasi fra sé, dice:

Ragazza: E piantatela, no?

I due neanche la sentono e continuano a picchiarsi, mentre la ragazza torna a disinteressarsi a loro.

(Bianco e nero)

Un’altra ragazza, ma completamente diversa:

Voce Giosué: Nell'83 accadde un fatto che cambiò tutto. Io stavo insieme a Rosaria, una ragazza bellissima, i suoi capelli erano grappoli d'uva splendente, un poco scura di pelle e con due occhi che erano figli di questo mare, ci aveva la luce dentro ed una bocca di rosa su quel corpo che... maledizione... abitava in paese, vicino alla chiesa, ci amavamo... avremmo dovuto sposarci, già ne parlavamo.

Rosaria veste una gonna variopinta, una camicetta bianca annodata sul davanti che le lascia scoperta la vita, ed è proprio come Giosué l’ha descritta. I riccioli dei capelli, forse il modo di camminare, una maggiore predisposizione al sorriso, alla solarità la distinguono da Sara, ma non il viso, che è lo stesso. "Ha la luce dentro", come dice Giosué, ed è una cosa che si direbbe anche di Sara, ma una luce diversa, d’argento la sua, come dorata è quella di Rosaria.

(Bianco e nero virato giallo)

Voce Giosué: Una sera andammo a trovare sulla spiaggia un gruppo di amici, ci mettemmo attorno al fuoco a cantare.

Sono lì, in mezzo ad altri ragazzi e ragazze, Rosaria e Giosuè, e cantano e ridono con loro. E’ notte e li si vede in lontananza, attorno al fuoco, circondati dal buio. Per un po’ non accade nulla: solo canzoni e risate, poi dal buio emergono le figure di altri quattro ragazzi, di quelli dagli abiti neri. La mdp si avvicina. Tutto continua come prima: canzoni e risate; i quattro sembrano assorbiti dagli altri, pur restando compatti, quasi a formare un gruppo a sé. Poi uno di loro tira fuori una bottiglia di coca cola e comincia a farla girare fra tutti. Anche Giosué e Rosaria ne bevono, Rosaria soprattutto. Appare poi la cocaina, alcuni la annusano, altri la fumano. Le immagini perdono intanto sempre più nitidezza, mentre i gesti si fanno più lenti e incerti. Una mano solleva la gonna di una ragazza, un’altra abbassa la cerniera di un jeans. Un po’ tutti cominciano a fare l’amore, ma non c’è più nulla della tranquilla serenità di prima: tutto si svolge come se fosse immerso in una sostanza vischiosa.

La dominante color giallo-sporco è più intensa che mai.

Poi, poco a poco tutti cadono in un sonno pesante, e Giosué con loro.

La mdp arretra nel buio. Si intravedono appena, buttati sulla sabbia, i loro corpi immobili illuminati dai resti del fuoco.

(Bianco e nero virato giallo)

Ciò che nella notte era stato il fuoco è ora un mucchio sparso di cenere e frammenti di legno bruciacchiato. Giosué si sveglia lentamente, pesantemente. Accanto a lui ci sono tre adolescenti in tenda con la testa fuori ed una coppia di freak senza tenda buttati di traverso su due sacchi a pelo ancora mezzo arrotolati. Tutti stanno ancora dormendo.

Giosué si guarda intorno.

Giosué: Rosaria...

Si alza, quasi a fatica, sempre con gesti lenti e pesanti si avvicina alla coppia sui sacchi a pelo. Scuote il ragazzo, che si sveglia bruscamente.

Giosué: Ehi! Sai dov'è Rosaria?

Il freak: Chi? Ma vaffanculo!

Anche la ragazza che dormiva accanto a lui si è svegliata a metà: non è sgarbata ma nella voce impastata di sonno si sente indifferenza.

Ragazza: Quella che era con te?

Giosué: Sí, l’hai vista?

Ragazza: Uhm... no... era con te, no?

Allora Giosué si avvicina alla tenda e sveglia i tre adolescenti.

Giosué: Avete visto Rosaria?

Primo ragazzo: Chi?

Quello che gli sta sdraiato accanto si stiracchia con aria soddisfatta.

Secondo ragazzo: E chi se la scorda Rosaria.

Giosué: Che vuoi dire?

Secondo ragazzo: Niente, niente non t'incazzare, volevo solo dire che è una gran ... bella ragazza.

Quella pausa allusiva manda su tutte le furie Giosué, che acchiappa il ragazzo per la camicia e lo trascina di peso quasi per metà fuori dalla tenda.

Primo ragazzo: Ma non è quella che è andata coi tossici?

Questa frase blocca Giosué che lascia andare di colpo il ragazzo e corre via. L'altro si limita a strisciare di nuovo dentro la tenda ridacchiando insieme al suo compagno. Il terzo ragazzo non si è nemmeno svegliato.