-) Sul Pierrot Lunaire di Atthis, rimasto sopra il comodino, cammina un insetto, una via di mezzo fra una farfalla e una mosca, con delle lunghe antenne ricurve.

Voce del Corifeo: Il circo è piccolo, un po' scalcinato; sa di paese, di periferia, di cose da pochi soldi. Fuori, poco fa, una strage di cui domani i giornali non parleranno, e sarà anche per nasconderci dall'universo che siamo venuti qui stasera, chissà.

(Lenta dissolvenza incorciata sulle voci)

=) Piccole

forme

di

vita.

9c - Camera di Atthis - Interno.

-) (Sull'ultima parola del racconto)

L'insetto vola via dal Pierrot Lunaire.

Voce di Atthis: Laggiù nell'arena due leonesse dall'aria mansueta hanno appena finito il loro numero, le solite cose, anche meno, fatte senza fretta, senza chiasso per un pubblico quieto, silenzioso, tristemente rado: saltare attraverso un cerchio, trottare adagio qua e là, fare a comando due o tre capriole sulla pancia, nient'altro quasi; poi, sempre senza fretta, andar via, sparire in un tunnel, iniziare l'attesa del giorno dopo, del nuovo, identico spettacolo.
Adesso i clowns si affaccendano attorno alla pista mentre gli inservienti smontano poco a poco la gabbia. Guardo te che li guardi sorridendo, guardo gli altri, pochi, fuggiaschi, sparuti fino a essere mesti, come noi venuti qui chissà poi perché, chissà poi per cosa. Per nascondersi forse, anche loro. Li guardo tutti insieme, rarefatti: due, tre, dieci sedie vuote immancabilmente proteggono l'uno dall'altro. Poi li guardo uno a uno: quello più vicino, sette sedie vuote a sinistra, due file più in basso, quello ha l'aria di chiedersi se era poi davvero così male il film che c'era alla televisione stasera; quell'altro un po' più in là invece sembra contento, come te sorride; e poi ancora quella donna seduta laggiù quasi sul bordo dell'arena... no, di lei non saprei dire, ha un viso strano.
Lassù in alto, ma mica tanto, c'è un trapezio che oscilla lievemente. C'è anche una toppa, lì sul tendone. Una leggera corrente d'aria viene chissà da dove. Noto una stranezza, non ci sono riflettori in questo circo, solo grosse lampade domestiche appese in cerchio attorno all'arena. Per questo forse la luce è così calda, così calma. Torno con lo sguardo alle file di sedie; sedie piccole, pieghevoli, di legno, e mi colpisce ancora, con strana insistenza, il fatto che non poche sono vuote.
Ma intanto gli inservienti hanno finito, i clowns si torturano l'un l'altro ancora un po', poi escono di scena, saltellanti.
L'arena è vuota. Che accade ora? Gli acrobati? I cavalli?
Fuori, chissà dove, un debole colpo di clacson: dura solo un attimo. C'è tanto silenzio qui. Ti guardo ancora: aspetti tranquilla, curiosa. L'arena è sempre vuota. No, ora non più: una figuretta si fa avanti adagio sul terriccio un po' sporco, un fagotto biancastro con grossi bottoni scuri, più o meno un Pierrot ma non proprio: piccolo, buffo... un po' come te; dall'aria triste (che Pierrot sarebbe se no?), e goffo. Goffo come... non so... come chi crede di non sapere e invece sa? Be' sì, un po' come te. Raggiunge a piccoli, cauti passi dondolanti il centro dell'arena. Poi non accade più nulla. Lui sta lì, guarda un po' curvo i radi spettatori, a volte accenna qualche numero, fa volare palle per aria o apparire fazzoletti di seta, a volte non fa nulla: sta lì soltanto, e guarda. Ci guarda; e non accade nient'altro. Nessuno ride, certo. Nessuno ride ma tutti sono attenti. Qualche sorriso appare qua e là, senza mai mutarsi in risata, nient'altro. Nessuno ride ma non è necessario. Il piccolo clown, l'essere buffo, straordinariamente goffo, non fa quasi nulla eppure non ha bisogno di fare nient'altro. Non accade nulla eppure una cosa, chissà cosa, accade.
Distolgo per un istante lo sguardo dal clown e mi rivolgo a te (basta poco, una rotazione appena percettibile dei miei occhi). Abbiamo fatto bene questa sera a venire qui, non credi?
Abbiamo fatto bene, mi rispondono i tuoi occhi; sì.

-) Clio è di fronte alla parete buia, ovvero a uno sfondo, a uno spazio, a un universo di vuoto.

{Dopo alcuni istanti di immobilità la macchina da presa effettua lentamente una panoramica semicircolare, fino a ottenere il controcampo}

In un altro punto della stanza c'è Adrian, ha in mano la sua partitura, la guarda, ne fa scorrere le pagine, poi la ripone sul tavolo accanto a quattro bobine di nastro magnetico. Una quinta la toglie dal registratore, la inserisce nella custodia e la mette insieme alle altre. Va infine all'interruttore generale; comincia a spegnere tutte le apparecchiature elettroniche.

{La macchina da presa, mantenendo sempre in campo Adrian, effettua una lenta carrellata all’indietro, tale da riportare in campo anche Clio; non peró la parete buia, che ora si trova alle spalle della macchina da presa stessa}

Clio si volta verso Adrian, mentre egli preme un ultimo interruttore. La luce che in quell'istante, fuori dall'inquadratura, inonda la parete buia, illumina di riflesso anche lei. Clio guarda la parete, poi va via uscendo fuori campo. Adrian va a sedersi sulla poltrona girevole nel centro della stanza; resta lì, senza guardare nulla e comincia a dondolarsi leggermente.

{La macchina da presa effettua una carrellata semicircolare attorno a Adrian fino a ottenere nuovamente il controcampo, tornando cioé all’inquadratura iniziale}

Adrian è una sagoma nera e oscillante nel buio; sullo sfondo c'è la parete, ora illuminata da una luce vivida, intensa e fredda. Su di essa, quasi a grandezza naturale, una riproduzione del Trionfo della Morte di Palermo.

{La macchina da presa si immobilizza per alcuni istanti su questo totale.}

Lunga sequenza dei particolari dell'affresco, pensando agli ultimi otto minuti di Andrej Rublev ma più "polifonicamente", come a contraddire la monodia della musica che scorre insieme a queste immagini..

(Dissolvenza\)

Si sente, come attraverso la mente di Adrian, la musica del suo Agnus Dei.
Non c'è più coro, non c'è più la cosmogonia dei suoni, la grande dimensione delle altre parti. Una voce, una sola: femminile, limpida, bellissima, su cui lunghi, sommessi suoni elettronici ricamano le loro reti musicali.
Poco a poco la melodia vocale si spezza, la voce splendidamente umana, disperatamente sola, appare sempre più raramente; altri suoni, più taglienti, prendono il sopravvento sui primi. C'è una sorta di interludio di assoluta astrazione geometrica, un momento di raggelato, indifferente splendore; quindi anche questo comincia a spezzarsi. Viene una fase in cui ogni ordine, ogni principio, ogni senso sembra svanire, una fase in cui della voce iniziale, dei sommessi arabeschi che le stavano intorno non c'è più traccia; è il tempo ultimo, in cui il pensiero si annulla e la materia torna definitivamente alla forma indifferenziata; è la chiusura di un enorme cerchio senza centro, l'enunciazione di ogni possibile sconfitta. Infine viene nuovamente il silenzio.

-) Candele accese e perfino alcuni piccoli falò sparsi negli angoli hanno preso il posto delle lampade elettriche. La luce ora è rossastra e irregolare, ricca di ombre in movimento e contrasti violenti.

{La macchina da presa avanza, ondeggiando leggermente, fra le stanze ormai in completo abbandono. E' un moto lento, quasi di deriva, che dura molto a lungo. A un certo istante, e inizialmente per un solo istante, incrocia il vagare di Adrian}

Adrian si muove senza scopo da una stanza all'altra.

{La macchina da presa lo accompagna, ma come per caso; frequentemente il suo moto ondeggiante non coincide con gli spostamenti di lui, che dunque esce fuori campo, scompare, finché la macchina da presa non lo incrocia di nuovo ricominciando a seguirlo, sempre però con assoluta casualità, tanto che da un momento all'altro essa potrebbe prendere definitivamente un'altra direzione, tornando a inquadrare solo stanze vuote e ombre in movimento}

Infine Adrian capita nell'ingresso; qui, senza che nulla nei suoi gesti lasci supporre una decisione preordinata, indossa il cappotto pesante, prende il fucile ed esce chiudendo la porta alle sue spalle.

{Anche per queste ultime azioni di Adrian la macchina da presa mostra la stessa casuale indifferenza, poi continua, sola, la sua deriva fra le stanze disabitate}

Corifeo: (Fuori campo) Corifeo a Coro; ultima giornata, rapporto conclusivo.
Dopo Michael anche Clio è scomparsa. E' accaduto nove ore fa, o meglio, me ne sono accorto nove ore fa.
Non che questo abbia cambiato molto: Clio qui è sempre stata per tutti poco più che un fantasma, qualcosa di estraneo. Un pezzetto di Nebbia, forse, anche lei, sia pure d'un'altra Nebbia, più antica di questa, e meno onnipotente.
Nella casa, comunque, ormai c'è rimasto solo Adrian, e credo che ci resterà. Quanto a me, qui non mi sembra di avere più niente da fare, sto per andare via ma francamente l'idea di tornare lì da voi non mi attira: so di avere ben poco da dirvi, ma soprattutto l'immagine dei miei giorni futuri alla base orbitale, seduto in un mondo che è la parodia di quello vero, ad aspettare semplicemente che il tempo, senza più appartenerci, passi, quest'immagine mi sembra tale che non saprei neanche quale aggettivo attribuirle: atroce, misera, grottesca, fate voi. Quanto a me basta con gli aggettivi; e basta anche parlare, spiegare... non serve a nulla. Avevo una casa sulla Terra, in un paese che oltre tutto, se non sbaglio, non dovrebbe essere molto lontano da questo. L'avevo comprata anni fa, per sciocchezze come passarci le ferie, o, chissà quando, andarci magari in pensione. Ci ho pensato parecchio in questi giorni: è lì da qualche parte, in mezzo alla Nebbia ed è l'unico luogo dove il tempo potrebbe ancora appartenermi. Fra venti minuti dunque uscirò da questo posto e me ne andrò a modo mio in pensione; voglio cercare quella casa; e restarci. C'è ancora un libro che non ho finito di leggere lì, e un disco che vorrei riascoltare. E' tutto; vi auguro buona fortuna.
Fine dell'ultimo rapporto.